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清晨带着土腥味的空气涌入小院，却冲不散屋内那股若有若无的阴冷湿气。老王头把割来的二两鲜肉放在案板上，又放下米面粮油，动作麻利，但眼神却时不时瞟向墙角那个蜷缩的身影。
那年轻人依旧保持着昨晚被老王头半拖半拽弄进来的姿势，缩在光线最暗的角落，像一尊被遗忘的、湿漉漉的石雕。那件旧军大衣还裹在他身上，水渍似乎比昨晚少了一点，但依旧在身下聚成一小滩浑浊的印记。老王头看着那滩水，心口就像被针扎了一下，儿子一家溺毙在冰冷河水里的画面不受控制地翻涌上来。
“唉…”他重重叹了口气，压下心里的酸楚，开始处理那块肉。刀锋与案板碰撞，发出单调的笃笃声。
“有啥忌口没？”老王头头也不回地问了一句，声音带着刻意放大的爽利，试图打破这死寂。意料之中，没有任何回应。角落里的影子连动都没动一下。
老王头也不在意，自顾自地切肉、切青椒。油锅滋啦作响，香气弥漫开来。这味道，自从家里出事，就再没这么正经地飘过。他恍惚了一下，仿佛又看见儿子儿媳在灶台边忙碌，小孙子嚷嚷着要吃肉。鼻子一酸，他赶紧眨了眨眼，把那股湿意憋回去。
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