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对于刀客而言
刀，不是一种兵器
不是朋友
不是寄托
不是希望
刀是一把尺子
丈量其他生命的同时
别人的尺子也正丈量着自己
暴雨嘶吼，倾泄而下，沉沉的雨滴顺着叶脉轻轻划过，落在泥里，树叶颤抖着沉痛哭泣。
刀客的脚步在华山小道中如岁月般艰难而缓慢的印下一个个脚印，斗笠上滑下的雨水形成一个整齐的水帘。他的全身早已湿透，握刀的右手已冻的发白。
乌云下的华山暗如昼夜，分不清方向，他已迷失许久。
直到他脚上的鞋几乎被泥泞的山路磨破，乌云才稍稍散去，风雨逐渐变得柔顺，雨水从怒击变成亲吻，他摘下斗笠抬头辨了辨方向，眼前只有黑乎乎的一山压一山。
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